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Mon coeur  Depuis ton départ, mon cœur se meurtrit, il se brise petit à petit, il m'arrive pas à supporter ton départ et par la même occasion il me détruit. Il détruit la personne que j'étais devenu avec toi. Celle qui aurait décroché les étoiles pour voir tes yeux brillé de mille cieux.  Je suis devenu un automate, mes gestes sont devenus un travail à la chaine que je répète sans cesse.  La seule chose qui me rappelle que je suis humain est la douleur, elle persiste malgré mon indifférence. Ton départ a été une décharge électrique, un chemin vers ma destruction. Tu étais mon tout et en partant tu as pris la meilleure partie de moi-même. Je n'arrive plus à éprouver aucun autre sentiment. Tout me paraît fade à côté de notre amour. Tu étais celui qui illuminait ma vie, ma dose de bonheur au quotidien et en partant tu as pris toute l'énergie que je consommais. Je perds mes repères sans toi, mon chemin ne me parait plus droit sans toi. Tu étais la personne dont mon cœ

L'intelligence prend fin où commence le racisme. Le racisme , c'est le vers qui ronge le fruit de l'intelligence, la rouille qui corrode et détruit la dignité de la personne. Le raciste, fait de peur et d'ignorance, traumatisé par le manque d'intelligence et d'estime de soi, et nourri par la haine de l'autre du fait d'un complexe d'infériorité profond et incoercible, est à la fois le danger et la victime : un danger pour les autres (l'enfer virtuel, ce n'est pas l'autre, c'est le racisme) et une victime de lui-même. Une victime qui devient le bourreau de l'autre. Prisonnier de ses préjugés, phobies et contradictions, le raciste n'aime pas la liberté car la liberté, c'est la diversité, la pluralité d'être et de choisir. Lui aussi - né du métissage d'un homme et d'une femme - a peur de choisir parmi la diversité des options, critères et modèles tout comme l'effraient la cohabitation, la communication et

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Quai numéro trois... Cent-dix personnes descendant du train, quatre-vingt-dix-sept montant dedans. Et sur ces deux-cents-sept personnes présentes dans cette fourmilière géante, t'es même pas foutu d'être là. Trois heures que je t'attends inlassablement, assisse sur ce vieux banc en bois, avec cette feuille dans les mains, à la relire des centaines fois. On dirait l'écriture d'un ange, pourtant, à cet instant, je te considère comme un démon. Un diable à me faire poireauter comme une idiote. On ne cesse de me regarder, se demandant bien pourquoi une pauvre fille comme moi se tient là, à pleurer, une clope entre les lèvres toutes les cinq minutes pour évacuer son stress et ses doutes. Les gens rient et pleurent. J'ai envie de les assassiner, de leur gueuler d'arrêter tout ça, alors que moi, je t'attends, la boule au ventre, les larmes aux yeux et la peau tremblante. J'ai envie de leur cracher à la figure leur bonheur, parce que j'ai